Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: высокая поэзия местного пошиба (список заголовков)
23:10 

не опять а снова

hopelessly aromantic


К черту Бегбедера. Мне плевать
На циничного старика:
«Любви срок лишь три года!» – настаивал,
Язвительно упрекал
всякого, кто имел наглость быть
счастливее, чем он сам.
К черту Бегбедера. Если бы
было, как он сказал -
то вон те, убеленные сединой,
не стояли бы на мосту.
Расстались бы перед второй войной,
Раз «не тот» себе взял «не ту».
И вон те, молодые, что за волной
гонятся, хохоча,
Второй не отпразднуют выпускной,
вместе, как и сейчас.
И парень, что бойко берет аккорд
По Бегбедеру должен был
Через три года, потупив взор,
С любимой свернуть тропы.
Все было бы так, был бы Фредерик
Хоть самую малость прав.
Бессонные ночи вплоть до зари,
Роса в одеяле трав,
Счастливая встреча спустя -дцать лет,
Кипящий людьми вокзал, -
Все просто умерло б, стало тлеть,
Будь так, как старик сказал.
Прожили бы двое свой срок смешной -
Три года – считать не лень.
Улыбнулись бы жизни своей седой
И умерли б в один день…
К черту все это – Бегбедер врет,
Насмешливо выгнув бровь.
Любовь – во всем мире. Любовь – живет,
а если только три года,
то -
не любовь.

@темы: высокая поэзия местного пошиба

09:27 

way to the lighhouse

hopelessly aromantic
Мне страшно повезло: у меня есть лучший друг. И очень не повезло, что обитает друг в Екатеринбурге, но я предпочитаю думать, что это такой хитрый план Вселенной, специально для ленивой меня, ибо всем известно, что дружить на расстоянии куда легче, чем не на расстоянии. Тем более у нас появилась очаровательная традиция каждый год 31 декабря ходить в баню собираться по потрясающим поводам вроде приезда Миши или Драконов, а я выцыганила почти-обещание приехать к морю. Поэтому меня все практически устраивает.
Я к чему? У друга-то день рождения.
О чем еще можно подарить стихо, как не о дружбе и маяках?




Путь к маяку был долог. Висел туман. Мы еле видели черный сырой асфальт. Ветер выл за нагорьем: природный такой орган, а волны внизу танцевали неспешный вальс. О, путь к маяку был долог. Горела ночь лишь только обломком луны и седой тропой. Вверху, в облаках усевшись, добрый усатый ткач звезды вшивает в кобальт своей иглой. Путь к маяку был долог, но нам подавай еще: мы подпевали радио два часа. Кто-то сказал бы: двинулись; у нас же на этот счет есть мнение, что этот кто-то – подвинут сам.

Путь к маяку так долог, и кто-то бы никогда не собрал бы в багажник лампы и керосин.
Не услышал, как под дорогой тихо шумит вода - уехал бы в город, как сотни других машин.
Ведь путь к маяку, помимо, что долог он, совсем не имеет смысла: маяк погас.
Обрушилась лестница. Ржавеет старинный колокол, но все эти мелочи не напугали нас.

Мы взяли у Тима пикап. Он пришел в восторг. Он сказал, это круче, чем дача и шашлыки. Мы приехали в полночь, и Тим разводил костер на обрыве. Мы были сами, как маяки. Мы взяли у Тони гитару. Он у нас виртуоз. Он играл нам The Beatles и инди-рок. Небо пело с ним, море шептало: такой вот ночной гипноз. Мы так долго сидели, что вдруг заалел восток.

…Тоби уселся в кузове и долго смотрел назад.
Мы уехали утром: янтарь и ультрамарин.
Может, мы с маяком у кого-то шуты в глазах,
Но теперь он зато
горит.

@музыка: Unkle - Tired of Sleeping

@темы: высокая поэзия местного пошиба

20:34 

чем не метод

hopelessly aromantic
ну, все к этому шло, я даже честно предупредила
невинная ремарка







АПД. ду ю вонт мор? ай ноу ю донт бат энивей
он говорит: «что видишь?», она говорит: «ничего».
он хмурится, цокает и раздраженно ведет плечом.
бросает окурок, бесится.
девочка не причем.
он думает: обречен.

она говорит: «зачем?», а он говорит «а так».
грубит, издевается и ведет себя, как дурак.
по вечерам запирается.
пьет коньяк.
она знает, что он — маньяк.

она внутренне морщится: что же к нему влечет?
заточённым карандашом заворачивает пучок.
жжет тревога внутри, сигналит
как маячок.
она думает: что ж за чёрт.

он смеется над тем, как она налаживает контакт —
он смеется над ней: молодость, красота, юрфак.
поначалу была не такая, и делала все
не так.
чушь и бред.,
но факт.

он — это кактусы на окне, кепка, борода и плащ.
она — кожанка, острый взгляд, заточенный карандаш.

она — больше не пешка, а он тут не режиссер.
он спрашивает: «что видишь?»

она:
«кроме выхода —
абсолютно всё».



запись создана: 07.12.2015 в 19:28

@темы: Метод, высокая поэзия местного пошиба

00:18 

ни Москвы, ни Питера, ни Нью-Йорка

hopelessly aromantic


Вот Андрей, и ему здесь чертовски тошно: здесь дороги, пробки, мизерная зарплата. Он мечтает о возвышенном и роскошном, он уверен, что все это даст грин-карта. Вот приятель школьный, все путешествует. «У меня, - говорит, - дом везде, где хочешь». «Жизнь моя, - твердит, - прекрасная, полновесная, отпуск мой – всегда оплаченный и бессрочный».

Вот Алиса, она же Элис, и ей бы – в Питер. Аргументы: про культуру и Достоевского. Элис, как нынче модно, так хочет «выйти и пропитаться озоном ночного Невского». Вот соседский сын, и он одержим столицею. Ведь провинция – пропасть, и вы – пропащие. А у него – перспективы, мечта и амбиции. Там-то жизнь другая, полная, настоящая.

Ты их слушаешь краем уха, киваешь, мол, да, конечно. Отворачиваешься к окну, а оттуда – ветер.
Тебе ехать еще полчаса до конечной. Ты – навечно местный, и счастливее всех на свете.

…А с Приморского чуть доносится звук баллады.
Предзакатное солнце подмигивает сквозь шторку.
И для этого счастья тебе не надо
ни Москвы,
ни Питера,
ни Нью-Йорка.

@темы: высокая поэзия местного пошиба

17:48 

Легенда о затмении

hopelessly aromantic


…Над старым храмом собрались тучи.
Жрецы шептали, что тень Инвунче стоит над храмом и над народом, и что как будто сама природа шлет с неба знаки недоброй встречи храбрейшему из вождей – Койоту.
Койтль не колеблется ни на йоту, он выдвигается на охоту, о нем легенды ходили долго, что взгляд его – словно когти волка, копье его с быстротой орлиной летит сквозь битву в чужую спину. Еще шептали, что ягуары бегут от мощных его ударов, и что светило – его хранитель, - плетет судьбы его цепи-нити.

Но вот над храмом темнеет солнце, и Койтль-Койот уже не смеется: хранитель скрылся за диском мрака, а там, за полем, - огонь, атака!.. Плечо сжимают худые пальцы жреца: Койот, не иди, останься, смотри: светило сегодня пленник, судьба – твой враг в солнечном затменье. Койот, Койот, отзови ацтеков – я прожил в мире чуть больше века, и знаю точно, что тьма на небе ведет вождя только в смерть и небыль.

Жрецы не станут в подобном врать.
Койот молчит и сжимает древко.
Пусть цепи-нити златы и крепки, -
Сегодня лучше бы подождать.

***
Лянь Цзы – мудрейший из всех сновидцев, во всем Китае с ним не сравнится никто – поэтому император избрал его лишь в свои палаты. Лянь Цзы предсказывал: станешь богом, открыты будут тебе дороги на запад, ты воссияешь ликом и станешь мудрым отцом-владыкой. «Мой император, не ведай страха: врагов твоих поджидает плаха, верны соратники и солдаты… но есть за это одна лишь плата».
Лянь Цзы увидел во сне дракона, тревожно спящего возле трона. Ночь угрожающа и темна.

«Когда очнется он ото сна, - сказал внезапно подземный голос, - наступит ужас в стране и хаос. Смерть императору будет вмиг, когда настанет драконий пир».

Лянь Цзы поведал, хоть и боялся, но император лишь рассмеялся. «Вздор и легенды, смешная сказка – драконы нынче живут лишь в масках, на карнавалах и в детских сплетнях. Оставь, Лань Цзы, и избавь от бредней».
…Астрономы сказали, что ляжет тень на солнце, небо и на весь день: грядет смятенье тревожным звоном во время трапезы для дракона.

Лянь Цзы, услышав их предсказанье,

несется ланью назад к дворцу,
подобен спятившему храбрецу:
страшась лишь первого опоздания.

***
В час тьмы и холода сам Олимп стоит тревожен, тих, одинок, безлик. Народ эллинов не смотрит в небо, но молит Зевса и даже Геба, чтоб стало солнце, а не Аид, а вместе с ними – Парнас и Крит, а вместе с ними Родосский Остров мольбы возносит стражу-Колоссу.

…А там, на самой вершине мира печальны боги, замолкла лира. Олимп во тьме, Пантеон в тумане. «О, громовержец, сжалься над нами, услышь молитвы!». Зевс тих и мрачен, но мойры тверды: никак иначе, Судьба жестока, о повелитель, и сплетены уже цепи-нити.

Зевс смотрит поверх небесной пыли.
Ему тревожно и тяжело,
Он знает – солнце забрало зло,
Но понимает, что здесь бессилен.

***
Над миром снова стоит рассвет, ночь миновала, и мрака нет, смерть отступает за горизонт – побитый, злой костяной дракон. Ацтекский храм озарило солнце: сегодня Койтль-Койот вернется, чтоб завершить древний свой обычай, и в город, к храму прийти с добычей. В Китае верный пророк-сновидец твердит владыке: теперь поспите, тьма миновала и не вернется, вместо дракона на небе – солнце. Афины Зевса блажат дарами, тянется к небу святое пламя, народ ликует и веселится, сегодня мир – это феникс-птица.

…А где-то в дальнем краю Вселенной глядят устало трое бессмертных, солнечноликих и златовласых богов от каждой великой расы. Царит молчанье, дыханье сбито, но высь сверкает и тьма разбита. И против мрака, и против тени, против полсотни любых затмений -
Свет воссияет и победит,
таков закон и таков порядок.

…У края мира сидели рядом
Тонатиу,
Гелиос
и Янь-Ди.

---
Тонатиу — бог солнца у ацтеков
Янь-Ди — бог солнца в китайской мифологии; в Китае также существует поверье, что затмение – это время «драконьей трапезы».
Гелиос — бог солнца в греческой мифологии.

@музыка: Les Friction - World on Fire

@темы: высокая поэзия местного пошиба

21:47 

И вот, представляешь...

hopelessly aromantic
А без весеннего стихо - вообще не жизнь ;)






И вот, представляешь, выхожу из подъезда, и чувствую свет за своей спиной:
Я, похоже, счастливчик. И, похоже, на месте.
Я шагаю вперед,
и мой город идет со мной.

А вчера настал март — это было прекрасно — распустился цветами в моем дворе.
А сегодня, с рассветом оранжево-красным,
Он глядел мне в окно,
расцветая в янтарной заре.

И вот, представляешь, иду по бульвару, а ветер — попутный мой южный друг.
Мы с ним гуляем сегодня на пару:
Я шагаю вперед,
он — летит, замыкая круг.

Я иду, куда хочется, почти что навскидку — куда меня только не занесет.
Подъем, поворот. Отовсюду по нитке.
В лужах светится блик,
но они — лишь растаявший лед.

Если верить "Пинк Флойдам" в активном плейлисте, то для свободы — прекрасный день.
Мы заходим в кофейню, киваем барристе —
Мол, давай по латте,
нам выдумывать что-то лень.

И вот, представляешь, уже ближе к закату горизонт зажигает на море огни.
Благодарно киваем пройдохе-марту —
да, подарок хорош,
мы обязательно сохраним.

…Если верить прохожим — весна нескоро, и на улице все еще слякоть и снег.
Нам же с ветром сегодня плевать на споры,
мы шагаем вперед,
куда-то навстречу весне.

@темы: высокая поэзия местного пошиба

22:29 

отпусти уже

hopelessly aromantic



Отпусти меня, господи, отпусти уже: дай же сдохнуть от лезвия, пулей шальной прошей, насади на кол, проломи мне череп. Скинь меня с нескольких этажей, я устал, как же я устал быть на рубеже, немощен и гол, веря и не веря. Отпусти, отстань, что тебе с меня? Я хочу котлов, дай меня пытать: я хочу огня! Первой можешь расплавить к чертям мне руку. Я вконец задергался что-либо менять – отпусти меня, боже, пусти меня, господи, избави, избавь от муки.

Вот передо мной твой первейший сын, вот моя душа, боже, брошена на весы: кто из нас палач, чья же это песнь? Мы, похоже, оба с ним мертвецы: у него лишь час, у меня – часы, чтоб сгореть дотла, боже, даждь нам днесь. Вот передо мной ангел мой и брат, по краям от пропасти, где разверзся ад.

Говорят, проси - и господь простит.

Отпусти. Как там надо? Блажен и свят,
да не будь же сволочью! Колочу в набат,

отпусти меня, господи,
господи,
отпусти.





@темы: @сверхъестественное, высокая поэзия местного пошиба

22:22 

when everything you touch turns to gold

hopelessly aromantic
предисловие

Быть таким, как есть, слегка затруднительно – жизнь как будто сама торопит события, дорогие слушатели, телезрители, мы живем и поем для вас. Вот гастрольный график всемирно вывешен, господи боже мой, как же все это выдержать? Вот выходишь на сцену уставший и еле выживший, и вначале вступает бас…

Через ноты по венам жжется крик крапивою, льется на толпу волной радиоактивною, а толпа – вот, поет и дышит твоим мотивом, и качается точно в такт. Нет, наверное, ты живешь неправильно – не туда толкнули или направили? Но тобою забито не только кабельное, а сердца и души, и это – факт.

И наверное, так и надо гнать на полной дальше – сочинять рок-баллады, хиты и марши, жить, как пели – до поры, когда станешь старше, это хитрый такой прием.

…Он поет о времени и о демонах, и о том, что сделано и не сделано, и его душа рвется прочь из тела, но лихой барабанный гром

(между прочим, по ритму прямо под сердце,
что уж тут поделаешь – никуда не деться…)

возвращает его домой,
он -
охрипший,
электрический
и живой.





АПД. Я пошел дальше, я начитал :D

Download Imagine Dragons Tribute for free from pleer.com
запись создана: 31.01.2015 в 13:53

@темы: высокая поэзия местного пошиба, Imagine Dragons, @музыка, @Es gibt keinen Tod

21:56 

то, что ярче тысячи закатов

hopelessly aromantic
Часто бывало, что учителя литературы задавали вопросы о музах. Мол, есть такие-то и такие, а какие бы вы еще придумали, дорогие детки? В нашем современном мире появилось столько новых искусств - и все они пока "безмузные". И все с таким удовольствием начинают говорить о телевидении, кино, медицине, кто-то даже вспоминает математику, оставшуюся не только без музы, но и без Нобелевской премии. А мне, знаете, буквально недавно пришла в голову мысль о том, как надо было отвечать на этот вопрос. Своевременный, как обычно.
Жизнь - это тоже искусство. Практически всегда. И для него тоже нужно вдохновение - еще какое. Поэтому срочно, срочно нужна муза жизни, чтобы обозвать ее какой-нибудь Витой, и чтобы она веселым ангелом-хранителем шагала за каждым из нас, принося вдохновение жить - жить так, как хочется, как любится и как мечтается.




если б меня какой-нибудь местный дежурный ангел прямо на входе в рай спросил о наивысшем благе,
мол, «у нас тут своя система, давай, выбирай что хочешь: можешь присесть на скамейку и написать на бумаге»,
я бы, пожалуй, недолго сидела б камнем, потому что все мысли верные пришли бы сами.
и я бы, слегка улыбнувшись, привычно сжимая ручку, приступила бы к самому светлому из описаний.

вот, например, смотри, канцелярия, есть идея: полностью белый город у моря, и ветер веет,
и влажный бетонный причал обнимают волны, и закатное солнце топленым медом янтарным греет.
и на этом причале, слушай, сидят чтоб двое. условно бессмертны, чего там, любящие все живое.
наблюдают за крабами, что на причальной стенке, и чтобы, знаешь, не день, не вечер, а что-то свое такое.

или, чуть дальше от города, рядом с бурлящим морем на обрыве сидят чтоб пятеро: весело шутят, спорят,
сюда бы еще гитару, эх, но ее, как всегда, забыли. ну да и ладно, что теперь, без нее не помрем от горя.
будем смотреть в горизонт, что тонет в ультрамарине. будем чертить кроссворд на небе из самолетных линий.
и подпевать Pink Floyd в переносных колонках, небо перед рассветом становится светло-синим.

или еще вот мысль, смотри: внезапный шальной билет, купленный прямо за месяц, хоть денег-то вроде и нет.
чтобы все невозможное внезапно смеялось рядом…где-то дня на три, пожалуй, но ценностью – в сотню лет.
чтобы в нечетких фото с собою хранилось счастье, такое, ты знаешь, шкодное, но чтобы рвало на части
от этих воспоминаний и пары бумажек в кармане, и чтобы понятно сразу: вот – всё оно, в твоей власти.

или обычный вечер, чтоб как всегда в онлайне, завернута в красном пледе и с апельсиновым чаем.
и вот у тебя под пальцами, перед глазами и в сердце три параллельных мира твой, четвертый, встречали.

или, как в детстве: хлорка, кожа вторая из соли, «мам, я пойду купаться? – в десятый раз за день, что ли?».
а там, откуда-то сверху, раздается дельфиний стрекот: они тебя догоняют, а ты уплываешь кролем…

«а вы знаете, дядя ангел, мы все это проходили, что вы меня заставляете тут выписывать: или, или…
сами все видели, больше того – сами давным-давно как потенциальный рай мне всю мою жизнь лепили».
ангел оценит юмор – не может же быть он занудой? усмехнется, махнет рукой: ладно, мол, больше не буду.
потреплет по волосам: давай-ка, эй, просыпайся. и так до полудня дрыхнешь. помыть не забудь посуду.

@музыка: Pink Floyd - High hopes

@темы: высокая поэзия местного пошиба, @могу только на хохенгроне, @Es gibt keinen Tod

16:04 

Я ставлю жизнь

hopelessly aromantic


дороги темные, мне бы не сбиться, не потеряться и не сойти.
ушедший боже, пошли мне вспышку, чтоб было с нею мне по пути.
дороги темные, я петляю и я теряюсь – джек с фонарем.
ушедший боже, пыль оседает над опустевшим вдруг алтарем.

молиться поздно – уже как вечность с тех пор, как все это только блажь.
я отрекаюсь без зла и страха. приму ту кару, что ты мне дашь.
молиться поздно – никто не слышит, молитвы – высохшие слова.
я отрекаюсь – давно отрекся, с тех самых пор, как спустился в ад.

лестница с неба крута и ломка, мешают крылья – их лучше сжечь.
иду к охотнику, он мне молился, а я ведь должен его беречь.
лестница с неба сгорает пеплом с каждым еще одним шагом вниз.
иду к охотнику. он смерть поставил на кон небесный.

я – ставлю жизнь.




@музыка: Imagine Dragons - I Bet My Life

@темы: @сверхъестественное, Кастиэль, высокая поэзия местного пошиба

20:53 

дай им ад

hopelessly aromantic



дай им ад,
раскали,
ничего не бери взамен.
и почувствуй, как злоба льется
по каналам разбухших вен.

дай им кровь...


обзорам

@темы: @сверхъестественное, @фанфики, высокая поэзия местного пошиба

13:14 

Хриплая исповедь

hopelessly aromantic


Пили все, что ни попадя, крылья крошили в пепел
И толокли, чтоб потом одним вздохом – в ноздри.
Господи, ты там не задохнулся в небе
От созерцанья того, что ты когда-то создал?

читать дальше


@темы: высокая поэзия местного пошиба, we will always end up here, @фанфики, @сверхъестественное, 2014!verse

14:38 

В обозримом будущем - я клянусь! - ждет нас только то, что мы правда любим. (с)

hopelessly aromantic
Look up there, oh my, I’m run out of air, I’m drowning in it – it’s like I don’t care: there is ceaseless sky smiling from above. In the nearest future, hey, I swear – there are only things that we really love.

Very strange and bizarre is the cloth I wear, just as strange and bizarre is this funny world. They’re not talking to me very much in here – 'cause sometimes there’s merely no need in words. Raise your hand, take some fatalism from the sky, feel its warmth somewhere deep in heart. On the table glassy horse dashing up to fly, breaking free, blasting out, lighting up the sparks. It is nearly routine, from the birth of time, day to day – to infinity and beyond.

They read poetry here just between the lines – this is why, perhaps, they’re forever young.

They don’t like at all silly word of ‘death’, and in coffee cup it’s not hard to notice an ironically grinning familiar face at a moment before you could ever want this.

‘What you doin’ here?
- Here I live! I am hiding from penetrating snow!’

Back there, shouting:

‘I see you clear!’

And of course he does.
It’s the thing I know.





Зачем выложила? Понятия не имею. Захотелось. Вообще, перевод предназначался чисто для себя, на "попробовать", но получилось так здорово, что я не удержалась, показала Ми, и она пнула меня выложить. Вообще, уже довольно давно пнула, а решилась я только сейчас, хе-хе.

@темы: переводы, высокая поэзия местного пошиба, @мотивация, @могу только на хохенгроне, @бумажные страницы, @never say never, @Es gibt keinen Tod

22:52 

hopelessly aromantic
Я дочитала "Мастера ветров и закатов".
Я искренне полагала, что после этого, справившись с эмоциями, сяду и напишу нормальный человеческий отзыв, но разве можно писать не в рифму о книге, где происходит одновременно дюжина закатов, а потом - рассветов, свистит цветной ветер, а в небе пишут стихи?



Цветной ветер ластится к мостовым, к черепичным крышам, к простым прохожим.

С этим городом сложно вообще на «вы», он возносит выше, звенит под кожей, он в момент очаровывает навек старожилов прожженных даже. Будь вершитель ты, человек - с ним всегда нужно быть на страже…

Третье солнце подряд в ярком янтаре, в Ехо - наводнение, в небе светят строчки.
Отнестись бы к этому как к игре, или наваждению, и расставить над «и» все точки, только воздух медовый опять пьянит – не трезвею до самой ночи. Дырку в небе шальном над ним – мой, сэр Халли, диагноз точен.

Я – до боли свой, не проезжий странник, не простой турист, не случайный гость.
Сколько раз казалось – дошел до грани, дальше – бездна вниз и слепая злость. Тут опять – запах камры, Мохнатый Дом, угуландский смешной верлибр. Я шагнул в этот Мир, растворился в нем – и во мне растворился Мир.

Смысл какой – умирать, если здесь ты жив, да еще и так, как ни разу не был?
Если все еще хочешь что-то сказать,
Напиши мне об этом
В небе.

Читать на фикбуке

@темы: могу только на хохенгроне, дюжина рассветов, высокая поэзия местного пошиба, Фрай, @cause that's so fabulous

16:10 

hopelessly aromantic
Сэму Винчестеру так-то спится вполне нормально – без кошмаров, криков, промозглой спальни, он почти здоров физически, но морально все еще что-то гложет его, с ног сбивает, валит – сердце все звенит проржавевшей сталью.

Сэм не стал заводить собак, строить дом и искать жену, Сэм приходит домой и за ухом треплет свою вину. Сэм еще барахтается, но на глубину его тянет желание горько выть на луну – как все эти оборотни, которых они истребляли.

Брат ему видится теперь раза в три счастливей, чем раньше – и правильно, там, наверху, нет чудовищ, вампиров, зверей и баньши, и, наверное, незаменимый классический рок играют без фальши AC/DC, Скорпы и Creedence – а может, и те, кто постарше…

Пироги там, конечно же, явно со всевозможными вкусами – в магазинах их можно, наверное, даже надкусывать все подряд, чтобы к выходу точно набить себе пузо, и еще и с собой взять охапку и кинуть в кузов – и гнать на полную по дороге дальше.

…Иной раз Сэм охотится, почти «как тогда» - когда вихрем мимо неслись запыленные города, когда с тихим шарканьем позади все кралась беда, когда продирались сквозь время, сквозь слезы и холода, чтобы только девчонке из Далласа не причинила вреда какая-нибудь оголодавшая сволочь.

Сэм не может водить Импалу, потому что ее водитель совершенно точно бы разозлился, просил бы выйти, или «а ну в гони в пассажирское, ты, вредитель!», и еще наградил бы полусотней других эпитетов…

Оседает пылью седой закат и приближается полночь.

…Сэм ворочается во сне – так не каждую ночь, но бывает. Снится всякая дрянь, и друг друга недокошмары сменяют, Сэму кажется: где-то рядом – брат, вот-вот позовет, он его догоняет, но, конечно же, нет, так всегда – упустил у самого края. Вдруг откуда-то из-за спины – серебристым огнем – светает.

«Не терзайся так, Сэм, ты же знаешь, прекрасно знаешь: он в раю, и я рядом, я его, как положено, охраняю; он тебе передал привет и щелбан, говорит, скучает; говорит, что тебя-то, конечно, очень здорово не хватает, но будь так добр – задержись тут подольше.

Ты обещаешь?».







@темы: @сверхъестественное, @фанфики, высокая поэзия местного пошиба

23:41 

Бессонница

hopelessly aromantic




Сколько уже не спится ночью господню ангелу?
Ангел болеет совестью, ангел сгорает факелом.
Ангел боится зеркала – в нем только тьма и гибель,
И видно сгоревшие крылья и трещину насквозь в нимбе.

читать дальше



Немного об источниках :D Кто предсказуем? Эль - предсказуема!
палево

@темы: высокая поэзия местного пошиба, @фанфики, @сверхъестественное, @псевдофилософия

21:27 

hopelessly aromantic



Я лишь подаю намек – и ты подбираешь след.
Ты знаешь, что имя мое обозначает вред.
Ты знаешь, что так нельзя, что это – дорога в ад,
Но это – твоя стезя, и ты ей, Винчестер, рад.

читать дальше



@темы: @сверхъестественное, @фанфики, высокая поэзия местного пошиба

00:04 

Доктор...

hopelessly aromantic


Доктор, доктор, с моим братом что-то не так.
Он мне, доктор, уже не друг и пока не враг.
Он был, доктор, немного глуп и совсем не прав.
Эти прятки, доктор, - худшая из его забав.

читать дальше


обзорам

@темы: высокая поэзия местного пошиба, @фанфики, @сверхъестественное, @псевдофилософия

23:35 

Свобода -это...

hopelessly aromantic


Когда-то давно свобода была лишь красивым словом; для тех, кто вовек – в оковах священного небосвода, звучало довольно странно. Мы были, как дети, право. Свобода была нам тайной – мистической, величавой. Мы думать о ней не смели – нам Отче сказал, не надо. Мол, знали б, чего хотели, свобода – похуже ада! И мы смиренно внимали – послушное высшее стадо. Мы медленно понимали, что Он рассказал нам правду.

читать дальше
читать на фикбуке

@темы: @сверхъестественное, @фанфики, высокая поэзия местного пошиба

21:16 

Сюрреализм по эндверсу.

hopelessly aromantic



what's the matter?..

Что случилось? Что случилось с тобой?

Ты смотришь – будто они за спиной.
Ты смотришь – будто есть выход у нас другой.

читать дальше

@темы: высокая поэзия местного пошиба, @фанфики, @сверхъестественное

Перекресток времен и имен

главная