Простите за это.
Я просто не могу не. Не могу не писать что-то, когда вечер такой.


Только выйти на улицу без машин,
И ослепнуть на миг от лучей заката:
И в открытую дверцу твоей души
Вдруг врывается яркая лемниската
Из людей, теней и цветного солнца.
…Этот город как будто бы сам из сна:
Наполняет, летит, бередит, смеется.
В нем, наверное, навсегда весна.
Навсегда и это хмельное чувство:
Можно просто выглянуть из окна,
И тебе вдруг станет до боли грустно,
Что Малая Родина твоя холодна,
И что там почти ежедневно ливень.
И хоть там и красиво, но так промозгло.
И что там во дворе распивают пиво
И грохочет клубняк каждый день по мозгу.
И что нет там цветного ветра и шума моря,
А за день не отдашь парочки веков.
Здесь же можно на них так легко поспорить,
Город схватит – ухмылка – и был таков.

…Местным здорово: для них это только быт.
Ты сидишь, тихо смотришь, почти ревешь,
И завидуешь: если б было только, если бы…
А потом вспоминаешь резко,
Что
Здесь
Живешь.