hopelessly aromantic
Читаю Бегбедера на свою голову.
Скажу честно - начиная читать, я понятия не имела, что Бегбедер, оказывается, не просто современник, а вполне себе живой цветущий мужик пятидесяти лет от роду. "Любовь живет три года" привлекла меня в первую очередь названием - оно звучало как нечто, с чем можно согласиться, особенно мне, которая настолько же влюбчива, как чугунный котел. Оно было на слуху, поэтому я еще и решила, что книжку надо почитать хотя бы для общего развития. Но автор представлялся мне кем-нибудь вроде Фрейда, или, не знаю, разочаровавшегося в жизни Мопассана. Кстати, последнее вполне подходит.
Сначала мне дико понравилось. Стиль шикарен и типичен для нашего времени, так что где-то странице на третьей я поняла - пишет явно наш чувак. Весь из себя такой циник и грубиян, но душа у него, конечно же, вся обернута розами и вообще предмет тонкий, эфирный и очень, очень ранимый. С первыми главами - где-то с двумя - я чуть ли не вслух соглашалась и восхищалась, вот, мол, наконец-то умную вещь читаю.
А потом у него появилось то, что я дичайше не люблю, особенно у тех, кто пытается выставить себя ледяным циником и грубияном - истеричность. Начались страдания (причем так и хочется в начале этого слова добавить неприличную приставку), наркотики, совершенно дурацкая философия (так обычно алкоголики на кухне философствуют, даже интеллигентные и образованные. Впрочем, автобиографичный герой Бегбедера и есть наркоман и алкоголик, так что все логично). А когда претенциозность на высокий ум и тонкую душу переплетаются в языке со словами вроде "трахаются" и "отсасывать", это вообще прелесть. Ничего не имею против этих слов - но тогда и не стройте из себя невесть что, приговаривая, что, дескать, "не я такой, жизнь такая, я-то классный".
Но ладно. Стиль-то и язык все равно остаются классными и хлесткими. И все-то было бы хорошо, и я бы не ваяла постик в ночи, и даже постаралась бы понять беднягу Бегбедера, если бы не сия цитата:
"Нам часто говорят, что по прошествии времени страсть превращается в «нечто иное», более прочное и прекрасное. Что это «иное» и есть Любовь с большой буквы, чувство, конечно, не такое трепетное, зато и менее незрелое. Буду называть вещи своими именами: я это «иное» в гробу видал, если это Любовь, извините-подвиньтесь, я такую Любовь оставляю людям ленивым и малодушным, «зрелым», так сказать, которым комфортно в чувствах комнатной температуры. ... Их «иное» – туфта для тех, кто довольствуется малым и успокаивает себя: мол, все равно ничего лучше не бывает. Они напоминают мне завистников, которые царапают дверцы роскошных машин, потому что самим такие не по карману"
О как. Все поняли? Если вы - нормальный адекватный человек, стремящийся жить себе счастливо с близким вам по духу нормальным адекватным человеком, вы - ленивый, малодушный и вообще завистник. И стремления ваши - туфта, ибо что такое комнатная температура! То ли дело пустыня Сахара! Вон где страсти, вон где истинные чувства, вон где "автомобили-то роскошные". Я на этой цитате поняла, что дочитаю бегбедеровский опус с большим трудом - если, конечно, хватит упорства дочитать.
Потому что ладно, хорошо, я не чугунный котел, я - стандартная металлическая кастрюля, которая искренне считает, что пресловутой комнатной температуры вполне достаточно. Пустыня Сахара хороша не первые три года даже - лично мне, думаю, хватило бы за глаза трех недель. Выяснить это можно только экспериментальным путем, к сожалению, а то я бы принялась немедленно, честно. Бегбедер, видимо, получает мазохистское удовольствие чугунного котла, который раскаляют до жуткой температуры, а потом со всей дури бросают об пол, ибо ни черта же не приготовить в такой херне. Бедняга совершенно не осведомлен о такой прекрасной штуке, как дружба... Собственно, он сам честно признается: брак создан для счастья, а влюбленность - для несчастья. "Мне, - говорит, - хочется влюбляться". Так-то скатертью дорога, но какого же ж черта... впрочем, и изливать свои страдания по этому поводу на бумагу он тоже имеет полное право, тут я не права.
Поэтому - толерантное "не мое". Поэтому - дочитать для галочки.
Скажу честно - начиная читать, я понятия не имела, что Бегбедер, оказывается, не просто современник, а вполне себе живой цветущий мужик пятидесяти лет от роду. "Любовь живет три года" привлекла меня в первую очередь названием - оно звучало как нечто, с чем можно согласиться, особенно мне, которая настолько же влюбчива, как чугунный котел. Оно было на слуху, поэтому я еще и решила, что книжку надо почитать хотя бы для общего развития. Но автор представлялся мне кем-нибудь вроде Фрейда, или, не знаю, разочаровавшегося в жизни Мопассана. Кстати, последнее вполне подходит.
Сначала мне дико понравилось. Стиль шикарен и типичен для нашего времени, так что где-то странице на третьей я поняла - пишет явно наш чувак. Весь из себя такой циник и грубиян, но душа у него, конечно же, вся обернута розами и вообще предмет тонкий, эфирный и очень, очень ранимый. С первыми главами - где-то с двумя - я чуть ли не вслух соглашалась и восхищалась, вот, мол, наконец-то умную вещь читаю.
А потом у него появилось то, что я дичайше не люблю, особенно у тех, кто пытается выставить себя ледяным циником и грубияном - истеричность. Начались страдания (причем так и хочется в начале этого слова добавить неприличную приставку), наркотики, совершенно дурацкая философия (так обычно алкоголики на кухне философствуют, даже интеллигентные и образованные. Впрочем, автобиографичный герой Бегбедера и есть наркоман и алкоголик, так что все логично). А когда претенциозность на высокий ум и тонкую душу переплетаются в языке со словами вроде "трахаются" и "отсасывать", это вообще прелесть. Ничего не имею против этих слов - но тогда и не стройте из себя невесть что, приговаривая, что, дескать, "не я такой, жизнь такая, я-то классный".
Но ладно. Стиль-то и язык все равно остаются классными и хлесткими. И все-то было бы хорошо, и я бы не ваяла постик в ночи, и даже постаралась бы понять беднягу Бегбедера, если бы не сия цитата:
"Нам часто говорят, что по прошествии времени страсть превращается в «нечто иное», более прочное и прекрасное. Что это «иное» и есть Любовь с большой буквы, чувство, конечно, не такое трепетное, зато и менее незрелое. Буду называть вещи своими именами: я это «иное» в гробу видал, если это Любовь, извините-подвиньтесь, я такую Любовь оставляю людям ленивым и малодушным, «зрелым», так сказать, которым комфортно в чувствах комнатной температуры. ... Их «иное» – туфта для тех, кто довольствуется малым и успокаивает себя: мол, все равно ничего лучше не бывает. Они напоминают мне завистников, которые царапают дверцы роскошных машин, потому что самим такие не по карману"
О как. Все поняли? Если вы - нормальный адекватный человек, стремящийся жить себе счастливо с близким вам по духу нормальным адекватным человеком, вы - ленивый, малодушный и вообще завистник. И стремления ваши - туфта, ибо что такое комнатная температура! То ли дело пустыня Сахара! Вон где страсти, вон где истинные чувства, вон где "автомобили-то роскошные". Я на этой цитате поняла, что дочитаю бегбедеровский опус с большим трудом - если, конечно, хватит упорства дочитать.
Потому что ладно, хорошо, я не чугунный котел, я - стандартная металлическая кастрюля, которая искренне считает, что пресловутой комнатной температуры вполне достаточно. Пустыня Сахара хороша не первые три года даже - лично мне, думаю, хватило бы за глаза трех недель. Выяснить это можно только экспериментальным путем, к сожалению, а то я бы принялась немедленно, честно. Бегбедер, видимо, получает мазохистское удовольствие чугунного котла, который раскаляют до жуткой температуры, а потом со всей дури бросают об пол, ибо ни черта же не приготовить в такой херне. Бедняга совершенно не осведомлен о такой прекрасной штуке, как дружба... Собственно, он сам честно признается: брак создан для счастья, а влюбленность - для несчастья. "Мне, - говорит, - хочется влюбляться". Так-то скатертью дорога, но какого же ж черта... впрочем, и изливать свои страдания по этому поводу на бумагу он тоже имеет полное право, тут я не права.
Поэтому - толерантное "не мое". Поэтому - дочитать для галочки.
